Suponía que era una reacción estúpida
hacia el miedo a los recuerdos;

Defectos.

Los defectos son lo más bonito

de una persona, su diferenciación,

el aspecto en el que puede... brillar.

Los defectos son perfectos. Son propios.

Y me gustan, todos y cada uno de ellos.

Supongo...

Encaramada a su espalda, todo parecía más bonito. Deslicé mi mejilla por su cuello, y me quedé así, sintiendo palpitar su yugular, intentando recordar cuanto hacía que no me acercaba ni siquiera cincuenta centímetros a él; No me acordé, y tampoco me importó, simplemente me limité a escucharle. A olerle. Sentí cosas, que supe, me traerían problemas más tarde, cuando los recuerdos hicieran acto de presencia. Sin embargo, me limité a apretarle más junto a mí, sin fuerza de voluntad alguna, como cada minuto que pasara no se fuese a repetir jamás. Y así fue.

La Fotografía.

Cuando tendió la mano, la miré fijamente y pestañeé. No podía ser lo que estaba pensando que era, me había prometido a mi misma no torturarme más con ese trozo de papel, me parecía imposible que lo que había entre su alargada y lisa mano fuese, precisamente, la fotografía que haría que me derrumbase de nuevo. La miré. Puestos a caer, caería del todo, estaba decidida. La cogí, la levanté y me la llevé a la boca. Cerré los ojos y me temblaron las rodillas, era demasiado vulnerable. Me concentré en ella. Olía exactamente igual que la última vez que la tuve cerca. La observé con detenimiento; Dos personas me devolvían la mirada contentas, felices. Solo tuve tiempo de fijarme en una de ellas. Miré sus ojos, de ese marrón color café, su nariz, su boca. El atisbo de sonrisa que se le adivinaba en los labios. Sus mejillas. El pelo negro. Ni siquiera me fije en la otra persona, a la que conocía demasiado bien, aunque su expresión de felicidad no fuese la que reinara en su cara ultimamente; En lo demás no había cambiado. Conseguí localizar el paisaje que tenían detrás, pero no me podía concentrar en ello, solo tenía ojos para él. Quien no hacía mucho tiempo fue mi día a día. Mi debilidad. Mi miedo y seguridad...

Él

Sí,

en cierto modo

me hace un poquito más feliz

cuando vuelvo la cabeza

y le veo a mi lado.

Ella.

Ella es así.

Ella baila descalza sobre el asfalto. Ella espera a que el sol caliente sus párpados mientras los mantiene suavemente cerrados, y deja que el calor haga hormiguear su piel. Ella odia su voz, por eso siempre calla, y solo deleita a alguien con su delicada sintonía cuando ese alguien es realmente especial. Ella adora los libros, capaz de devorar páginas y páginas sin detenerse. Ella ríe sin motivos, y llora con todos y cada uno de ellos. Ella sabe volar, sola, sin compañía, y busca alguien con su don, sin éxito. Ella carece de amigos, solo tiene un alma gemela, solo una, pero no le hace falta más, con eso le basta. Ella si no tiene fuerza, lo intenta, y si le cuesta, lo consigue. Ella no encaja, pero no la importa demasiado.

Ella… Ella es así.

Días rojos.

-¿Conoce usted esos días en los que se ve todo de color rojo?

- ¿Color rojo? Querrá decir de color negro.

- No, se puede tener un día negro porque una engorda o porque ha llovido demasiado, estás triste y nada más.

Pero los días rojos son terribles,

de repente se tiene miedo y no se sabe por qué.

Breakfast at Tiffany's